Bóng đen đứng chắn ngay ngưỡng cửa không ai khác ngoài Thạch Duy Minh. Ánh sáng vàng vọt từ hành lang đổ dài xuống sàn gỗ, hắt lên gương mặt anh một mảng tối nửa sáng nửa tối, khiến thần thái anh trở nên quỷ dị khó lường.
Mai Hạ vẫn giữ tư thế ngồi trước bàn máy tính, ngón tay cô cứng đờ trên bàn phím. Dòng chữ đỏ rực vẫn còn ám ảnh trên màn hình đen kịt, như một lời nguyền rủa đang gào thét trong không gian tĩnh mịch. Cô không quay đầu lại, nhưng có thể cảm nhận được hơi lạnh từ người đàn ông đó đang lan tỏa khắp căn phòng.
Duy Minh chậm rãi bước tới. Mỗi tiếng bước chân của anh như một nhát búa nện thẳng vào tâm trí cô. Anh đứng lại phía sau, bàn tay thon dài đặt lên thành ghế, cúi xuống nhìn vào cái màn hình máy tính đã mất tín hiệu.
“Tò mò là liều thuốc độc, Mai Hạ,” giọng anh đều đều, không một chút gợn sóng, nhưng lại chứa đựng sự đe dọa thấu xương. “Cô thực sự nghĩ rằng mình đủ khả năng để lật lại một ngôi mộ đã được niêm phong năm năm trước sao?”
Mai Hạ hít một hơi thật sâu, lấy hết can đảm xoay ghế lại đối mặt với anh. Cô đứng dậy, đôi mắt cô – đôi mắt của người phụ nữ trong tấm ảnh – giờ đây rực cháy sự phẫn nộ xen lẫn hoang mang.
“Người phụ nữ đó… Lục Nhược Yên, là tôi sao?” Cô run rẩy hỏi, giọng nói lạc đi. “Tại sao tôi lại ở đây? Tại sao tôi lại có ký ức của một Mai Hạ nghèo khó, nợ nần, thay vì ký ức của một tiểu thư gia tộc họ Lục? Anh đã làm gì tôi, Thạch Duy Minh?”
Duy Minh bật cười, một tràng cười khô khốc, thiếu vắng sự ấm áp của con người. Anh vươn tay, những ngón tay siết lấy cằm cô, ép cô phải ngước nhìn anh. Ánh mắt anh không còn sự lạnh lẽo thường thấy, mà sâu thẳm trong đó là một sự chiếm hữu điên cuồng, pha lẫn với một nỗi đau mà cô không thể đọc vị được.
“Cô không phải là Nhược Yên,” anh gằn từng chữ, hơi thở anh phả vào mặt cô mang theo mùi gỗ đàn hương nồng đượm. “Nhược Yên đã chết trong vụ tai nạn năm đó. Cô chỉ là một tạo vật mà tôi đã dày công nhào nặn. Mai Hạ, cô là sản phẩm hoàn hảo nhất của khoa học và sự ám ảnh.”
Sản phẩm? Tạo vật? Trái tim Mai Hạ như rơi xuống vực thẳm. Những mảnh ký ức vụn vỡ về một tuổi thơ ở Luna Bay, về người cha khắc khổ, tất cả bỗng chốc trở nên hư ảo như một giấc mơ được lập trình sẵn. Cô là ai? Nếu cô không phải là người đã chết, vậy tại sao trên cơ thể cô lại có vết bớt hình cánh bướm đó?
Truyện liên quan
“Ngày mai, tại buổi tiệc,” Duy Minh buông cằm cô ra, phủi tay như thể vừa chạm vào một thứ gì đó bẩn thỉu, “cô sẽ đeo chiếc vòng cổ kim cương mà tôi đã đặt riêng. Nó không chỉ là trang sức. Nó là sợi dây xích để giữ cho ‘tạo vật’ này không bị hỏng hóc trước mặt công chúng.”
Anh quay người đi thẳng ra cửa, không một lần ngoái lại. Cánh cửa phòng một lần nữa khép chặt, nhốt cô trong bóng tối dày đặc của căn biệt thự Ánh Dương.
Mai Hạ khuỵu xuống sàn. Cô với tay lấy chiếc điện thoại đang nằm trên giường. Một tin nhắn mới vừa hiện lên, lần này không phải từ số lạ, mà từ chính số của cô – một tin nhắn gửi đi từ máy cô vào đúng lúc cô đang hoảng loạn nhất:
“Đừng tin vào lời của hắn. Hắn không phải người tạo ra cô, hắn là người đã cướp đi ký ức của cô. Hãy nhìn vào ngăn bí mật dưới đáy vali màu đen, ở đó có chìa khóa của sự thật.”
Mai Hạ bàng hoàng nhìn chiếc vali màu đen đặt trong góc phòng. Cô chưa bao giờ mở nó, vì Duy Minh từng nói đó là nơi chứa vật dụng cá nhân của “người cũ”. Cô lảo đảo bước tới, đôi tay run rẩy nhấn vào dãy số mà cô chưa từng nghĩ tới: ngày tháng năm sinh của Lục Nhược Yên – ngày mà cô vẫn luôn cảm thấy gắn kết một cách kỳ lạ.
“Tách.”
Ổ khóa bật mở. Bên trong không có quần áo, không có đồ trang sức. Chỉ có một cuốn nhật ký bìa da cũ kỹ và một con dao găm bạc sáng loáng. Trên trang đầu tiên của cuốn nhật ký, dòng chữ bằng mực đen viết nguệch ngoạc: “Duy Minh không phải là chồng tôi. Hắn là kẻ thù đã giết hại cả gia tộc họ Lục.”
Tiếng bước chân gấp gáp của ai đó đang tiến gần về phía phòng cô, kèm theo tiếng nói chuyện của bà Lâm vọng lại từ phía hành lang: “Thiếu gia, cô ta đã mở được chiếc vali rồi…”
Mai Hạ kinh hãi nhìn về phía cửa phòng, nơi bóng đen bắt đầu đổ dài xuống mặt sàn.
Chưa có bình luận cho chương này.