Cha gọi điện vào sáng thứ Tư.
Đúng như Tô Vy nhớ — ông gọi lúc mười giờ sáng, lúc cô đang ngồi học ôn thi ở nhà. Giọng ông vui vẻ, có phần ngại ngùng như mỗi khi nói chuyện “tế nhị”:
“Con gái… ba muốn nói chuyện cái này một chút.”
“Con nghe ạ.” Tô Vy cầm điện thoại, ngồi thẳng lưng, giọng bình thản.
“Bạn của ba — anh Tư Hải, con biết không, hay đến nhà mình dịp Tết — anh ấy có thằng con trai. Hai mươi bảy tuổi, làm kinh doanh. Nghe nói nó hiền lắm, có học thức. Anh Tư với ba cũng đã nói chuyện sơ qua, thấy hai đứa tuổi hợp nhau…” Ông dừng lại. “Ba chỉ muốn con gặp mặt thôi. Không ép gì hết. Nếu con không thích thì thôi.”
Tô Vy nhìn ra cửa sổ.
Bên ngoài là buổi sáng tháng Tám bình thường — nắng nhẹ, lá cây xào xạc, tiếng xe đạp dưới phố. Ngày bình thường. Không có dấu hiệu nào của thảm kịch sắp đến — nếu cô không biết.
“Ba.” Cô nói, giọng nhẹ nhàng. “Con không muốn gặp.”
Im lặng ngắn. Rồi ông cẩn thận: “Con chưa gặp, sao biết không muốn?”
“Vì con chưa sẵn sàng.” Cô nghĩ nhanh — không thể nói sự thật, nhưng cũng không thể nói không có lý do. “Ba ơi, con mới hai mươi hai. Con chưa thi xong chứng chỉ kế toán, chưa đi làm được một năm, còn nhiều thứ con muốn làm trước khi nghĩ đến chuyện kết hôn.”
“Gặp mặt thôi mà, không phải cưới ngay—”
“Con biết.” Tô Vy ngắt nhẹ. “Nhưng con cũng biết — nếu con đi gặp, ba với mẹ sẽ vui, anh Tư sẽ vui, hai bên gia đình sẽ có kỳ vọng. Rồi áp lực sẽ đến. Con không muốn bắt đầu theo cách đó.” Cô dừng lại. “Ba tin con không?”
Một khoảng lặng dài hơn.
“Ba tin con.” Giọng cha cô mềm lại. “Ba chỉ lo con cô đơn thôi.”
“Con không cô đơn.” Cô nói. Kiếp trước con đã không cô đơn — con đã có người bên cạnh — và nhìn kết quả đó ra sao. “Con ổn, ba. Hẹn ba khi nào phù hợp hơn nhé.”
Tô Vy cúp máy.
Nhắm mắt lại một giây.
Xong bước một.
Khó khăn hơn cô nghĩ là bước hai.
Không phải vì khó thuyết phục cha. Mà vì trong tuần đó, Đặng Minh Tuấn không bỏ cuộc.
Anh ta nhờ cha cô — qua anh Tư Hải — chuyển lời rằng chỉ muốn “gặp mặt bình thường, uống cà phê, không có ý định gì”. Mẹ cô bắt đầu hỏi. Hàng xóm quen biết bắt đầu hỏi. Một tuần cô phải từ chối ba lần.
Anh ta kiên trì thật. Kiếp trước cô đã không nhận ra đó là dấu hiệu.
Truyện liên quan
Chiều thứ Sáu, cô ngồi trong quán cà phê nhỏ gần nhà — loại quán cũ, ghế gỗ, quạt trần, bánh mì kẹp trứng — và mở laptop tìm kiếm.
“Công ty kiến trúc ABK Hà Nội.”
Tên công ty Lương Tuấn Khải đang làm. Cô nhớ vì kiếp trước, khi cô đang nằm viện lần cuối, một người đồng nghiệp cũ nhắn tin hỏi thăm và vô tình nhắc đến anh ta — “Nghe nói anh Khải bên ABK đang điều tra cái gì đó liên quan tới anh Tuấn nhà chị…”
Cô đã không kịp hỏi thêm.
Nhưng cô nhớ cái tên đó.
Website công ty ABK hiện ra — nhỏ, chuyên thiết kế nội thất và kiến trúc, thành lập sáu năm. Cô cuộn xuống phần đội ngũ. Thấy ảnh đại diện, tên, chức vụ.
Lương Tuấn Khải. Kiến trúc sư chính. Hai mươi sáu tuổi.
Ảnh anh ta nhỏ và không rõ lắm — nhưng đúng rồi, cô nhớ cái cách anh ta thường nghiêng đầu nhìn bản vẽ, đường cằm góc cạnh.
Cô nhìn số điện thoại liên hệ của công ty.
Gọi hay không?
Kiếp trước, họ chỉ là đồng nghiệp bình thường — nói chuyện vài lần về công việc, cô nghĩ anh ta hơi thô và thẳng tính quá mức cần thiết. Bây giờ cô biết: thô tính và thẳng thắn — đó là thứ cô cần. Không phải người ngọt ngào và hoàn hảo như Đặng Minh Tuấn.
Cô chưa gọi ngay. Lưu số lại.
Nhìn ra ngoài cửa sổ quán — đường phố buổi chiều tắc nhẹ, người qua lại, tiếng xe cộ. Thành phố của cô. Cuộc sống của cô.
Lần này, cô sẽ sống theo cách của mình.
Điện thoại rung. Tin nhắn từ số lạ:
“Chào em Vy. Anh là Đặng Minh Tuấn — em có lẽ nghe ba nhắc đến. Anh chỉ muốn hỏi thăm, không có gì khác. Nếu em rảnh tuần sau…”
Tô Vy đọc tin nhắn.
Xóa.
Rồi block số.
→ Chương 3: Người Đáng Tin
(Tô Vy gọi điện đến công ty ABK với lý do tìm tư vấn thiết kế. Lần đầu nghe lại giọng Lương Tuấn Khải — anh ta thô lỗ đúng như cô nhớ, nhưng lần này cô không bực mà chỉ cảm thấy… an tâm lạ)
Chưa có bình luận cho chương này.