“Vùng Cấm.”
Hai chữ đó treo lơ lửng trong không gian đặc quánh mùi ozon và bụi mịn. Tần Dạ Thâm không đợi tên lính có sẹo nói thêm. Anh bước qua hắn, đôi chân trần chạm vào mặt sàn kim loại lạnh lẽo. Mỗi bước đi của anh như có một nhịp đập cộng hưởng, không phải từ trái tim bằng thịt, mà từ thứ gì đó đang vận hành dưới lớp da cánh tay.
Anh không cần hỏi đường. Bản đồ của Tokyo hiện lên trong tâm trí anh, không phải dưới dạng tọa độ GPS mà là những vệt sáng lờ mờ, những “mạch máu” còn sót lại của một thành phố từng là trái tim công nghệ của thế giới.
“Anh điên rồi,” tên lính có sẹo quay lại, giọng khàn đặc. “Vùng Cấm không phải là nơi dành cho con người. Những kẻ bước vào đó chưa bao giờ quay trở lại, hoặc nếu có, chúng cũng chỉ là những cái xác rỗng tuếch bị lũ ký sinh dữ liệu bám lấy.”
Tần Dạ Thâm dừng lại ở ngưỡng cửa, bóng lưng anh đổ dài trên hành lang tối om. Anh không quay đầu, chỉ khẽ nhếch môi: “Nếu thế giới này đã chết, thì việc tôi là người hay là xác sống cũng chẳng còn ý nghĩa gì.”
Anh rời khỏi khu phức hợp, bước ra ngoài trời. Tokyo ba năm sau thảm họa là một nghĩa địa bê tông. Những tòa nhà chọc trời từng là biểu tượng của sự phồn vinh giờ đây chỉ là những bộ xương khô khổng lồ, bị bao phủ bởi lớp rêu phong và bụi xám. Không có điện, không có tiếng ồn của động cơ, chỉ có tiếng gió rít qua những khe hở của các tòa tháp, nghe như tiếng than khóc của vạn linh hồn bị giam cầm trong những dòng code đã mất.
Tần Dạ Thâm đi bộ. Anh đi qua những đại lộ vắng lặng, nơi những chiếc xe hơi bị bỏ lại từ ba năm trước giờ đã thành những đống sắt vụn gỉ sét. Trong mỗi bước đi, anh cảm nhận được một sự kết nối kỳ lạ. Dưới chân anh, mặt đất rung chuyển nhẹ. Đó không phải là địa chấn, mà là phản ứng của hệ thống ngầm vẫn đang âm thầm vận hành, như một con quái vật đang ngủ đông chờ ngày thức tỉnh.
Khi đến gần trung tâm Tokyo, không khí bắt đầu thay đổi. Những luồng điện từ trường yếu ớt bắt đầu chạy dọc theo những sợi cáp bị đứt đoạn, tạo nên những tia lửa xanh lét lập lòe giữa không trung. Ở phía xa, tòa tháp trung tâm – nơi từng là đại bản doanh của tập đoàn – đứng sừng sững như một ngọn hải đăng của bóng tối.
Anh nghe thấy nó. Tiếng khóc.
Không phải tiếng khóc của một đứa trẻ bình thường. Đó là một chuỗi âm thanh được mã hóa, cao vút, đầy đau đớn nhưng cũng đầy mê hoặc. Nó xuyên qua màng nhĩ, trực tiếp kích thích vào vùng vỏ não mà các bác sĩ cho là “trống rỗng” của anh.
Truyện liên quan
“Dạ Thâm…”
Tần Dạ Thâm sững người. Anh bước tới, hơi thở dồn dập. “Diệp Tịch?”
Cô gái không trả lời, chỉ lùi lại một bước. Khi cô di chuyển, những hạt bụi li ti xung quanh cô bắt đầu tụ lại, tạo thành những hình ảnh mờ ảo của quá khứ: những buổi chiều ở Zurich, những bản thiết kế trên màn hình holographic, và nụ cười của anh ngày đầu tiên cô “tỉnh dậy”.
“Cô là ai?” Tần Dạ Thâm gằn giọng, tay siết chặt mảnh giấy bạc trong túi. “Nếu cô không phải là cô ấy, thì đừng dùng hình hài đó để lừa dối tôi.”
Cô gái mỉm cười, một nụ cười buồn bã. Cô giơ tay lên, không gian trước mặt anh bỗng vặn xoắn. Bức tường của thực tại nứt toác, để lộ ra phía sau đó là hàng ngàn sợi cáp quang đang đan xen vào nhau như một tổ kén khổng lồ.
Trong trung tâm của tổ kén đó, một hình hài nhỏ bé đang cuộn tròn, bao bọc bởi thứ ánh sáng trắng tinh khiết.
“Tôi không phải là cô ấy,” cô gái nói, giọng nói chồng chéo lên nhau như hàng ngàn âm thanh cùng phát ra một lúc. “Tôi là ‘Phòng Trẻ Sơ Sinh’. Và thứ anh đang tìm kiếm… không phải là một người, mà là một giao thức.”
Cô ta bước tới, đặt bàn tay lạnh buốt lên ngực trái của anh, ngay vị trí trái tim.
“Dạ Thâm, anh không phải là người đi cứu thế giới. Anh là ‘cái chìa khóa’ mà tôi đã dày công nuôi dưỡng để mở ra cánh cửa cuối cùng. Bây giờ, hãy nói cho tôi biết… anh đã sẵn sàng để trở thành một vị thần của hư không, hay sẽ chấp nhận để cô ta tan biến mãi mãi?”
Ngay lúc đó, mặt đất dưới chân anh đổ sập, hút cả hai vào trong vực thẳm của tòa tháp.
Chưa có bình luận cho chương này.