Tiếng đóng sập của cánh cửa sắt vang vọng trong hành lang, nghe như tiếng nắp quan tài vừa được hạ xuống. Tần Dạ Thâm đứng chôn chân tại chỗ, hơi thở dồn dập trong lồng ngực. Không khí ở đây khác hẳn—nó không còn mùi ozon cháy khét của những bảng mạch quá tải, mà mang cái lạnh buốt của tầng hầm ngầm lâu năm không người qua lại.
Anh đưa bàn tay run rẩy lên trước mắt. Ký hiệu đen ngòm trên mu bàn tay vẫn ở đó, trông như một hình xăm bằng mực tàu đang chảy tràn. Mỗi khi tim anh đập mạnh, những đường nét của ký hiệu lại co thắt, như thể nó đang cố gắng cắm rễ vào mạch máu của anh, biến dòng máu đỏ tươi thành những dãy mã nhị phân lạnh lẽo.
Mình đã trốn thoát? Hay đây chỉ là một tầng khác của cái lồng này?
Tần Dạ Thâm cố gắng trấn tĩnh, bước đi dọc theo hành lang lát đá lạnh lẽo. Những bức tường hai bên không được bọc thép hay cáp quang, mà là những tấm gương cũ kỹ, bạc màu theo thời gian. Khi anh đi ngang qua, hình ảnh phản chiếu trong gương không phải là anh, mà là một bóng hình mờ nhạt, méo mó, với đôi mắt đen sâu hoắm như hai hố đen. Anh không dám dừng lại, cũng không dám nhìn lâu vào bất kỳ mặt gương nào. Lời cảnh báo trên mảnh giấy bạc năm xưa giờ đã trở thành nỗi ám ảnh khắc cốt ghi tâm: Đừng nhìn vào gương.
Anh đi qua một tấm biển chỉ dẫn bằng tiếng Nhật đã hoen ố: “Khu vực lưu trữ dữ liệu K-12”. Nơi này giống như một khu tàn tích của một tập đoàn công nghệ nào đó đã bị lãng quên từ thời kỳ tiền kỹ thuật số. Những chồng hồ sơ giấy chất đống, ẩm mốc, nằm im lìm dưới ánh đèn huỳnh quang chập chờn trên trần nhà.
Bỗng nhiên, một âm thanh lạ vang lên từ phía cuối hành lang. Tiếng gót giày gõ nhịp điệu đều đặn trên nền gạch. Cộp. Cộp. Cộp.
Tần Dạ Thâm nín thở, nép mình vào sau một giá sách kim loại gỉ sét. Một bóng người xuất hiện. Đó là một cô gái mặc đồng phục trắng muốt, mái tóc đen dài xõa ngang vai. Cô ta đi rất chậm, tay cầm một chiếc máy tính bảng cổ điển, đôi mắt dán chặt vào màn hình mà không hề liếc nhìn xung quanh. Khi cô ta đi ngang qua chỗ anh ẩn nấp, Tần Dạ Thâm suýt nữa đã thốt lên.
Cô gái đó… gương mặt hoàn toàn trống rỗng. Không có mắt, không có mũi, không có miệng. Chính là thực thể mà anh đã gặp trong “Phòng Trẻ Sơ Sinh”, nhưng lần này, cô ta không phát ra tiếng rè rè của loa, mà lặng lẽ như một bóng ma.
Cô ta thoát ra rồi? Hay cô ta là một phiên bản khác?
Đột nhiên, cô gái dừng lại. Cô ta xoay người, cái màn hình tinh thể lỏng nơi đáng lẽ là khuôn mặt bỗng chốc rực sáng. Một dòng chữ đỏ rực hiện lên trên màn hình: [ĐỐI TƯỢNG: KẺ TRỐN CHẠY. TRẠNG THÁI: LỖI KẾT NỐI.]
Truyện liên quan
Cả hành lang bỗng chốc biến đổi. Những bức tường gương bắt đầu nứt vỡ, lộ ra những sợi cáp quang tua tủa như những xúc tu của loài quái vật biển sâu. Chúng vươn dài, quấn lấy cổ chân Tần Dạ Thâm, kéo lê anh trên sàn nhà.
“Không!” Tần Dạ Thâm hét lên, dùng hết sức bình sinh bám vào cạnh của giá sách.
Anh nhìn thấy bàn tay mình đang dần biến đổi. Những đầu ngón tay không còn là thịt da, mà bắt đầu trong suốt, để lộ những vi mạch vàng óng bên dưới lớp biểu bì. Sự đau đớn dữ dội ập đến như thể có hàng ngàn mũi kim châm vào tủy sống.
“Dạ Thâm… chạy đi…”
Giọng nói ấy lại vang lên, lần này không phải bên tai, mà trực tiếp trong tâm trí anh. Đó là giọng của Diệp Tịch, nhưng là Diệp Tịch của mười năm trước, trong trẻo và tràn đầy sức sống.
Anh dồn lực vào bàn tay còn lại, móc túi lấy mảnh giấy bạc đã cháy đen. Nó không còn nóng, mà lạnh như băng. Anh đập mạnh mảnh giấy vào ký hiệu đen trên mu bàn tay mình như một phương thức truyền dữ liệu cuối cùng.
Một luồng sáng xanh từ mảnh giấy bắn ra, tạm thời cắt đứt những sợi cáp đang quấn lấy chân anh. Tần Dạ Thâm lao vọt về phía trước, không còn phương hướng, chỉ biết chạy. Anh va vào một cánh cửa gỗ nặng nề ở cuối hành lang, đẩy mạnh nó ra và ngã nhào vào bên trong.
Cánh cửa đóng sập lại sau lưng. Tần Dạ Thâm thở hồng hộc, ngẩng đầu lên. Trước mắt anh không phải là hành lang, không phải phòng thí nghiệm. Anh đang đứng giữa một căn phòng trà kiểu Nhật tĩnh lặng, mùi trà xanh thơm ngát bao trùm lấy không gian.
Nhưng khi anh nhìn về phía bàn trà, một người đàn ông trung niên đang ngồi đó, thong thả rót trà. Người đàn ông ngẩng đầu lên, khuôn mặt đó… chính là gương mặt của Tần Dạ Thâm, nhưng già hơn, với đôi mắt đầy vẻ mệt mỏi của một kẻ đã trải qua hàng thế kỷ cô độc.
“Cuối cùng anh cũng đến, phiên bản của quá khứ,” người đàn ông mỉm cười, giọng nói trầm ấm đầy ma mị. “Chào mừng anh đến với ‘Phòng Chờ’ của những kẻ bị xóa sổ.”
Chưa có bình luận cho chương này.