Tiếng rót trà róc rách nghe như tiếng đếm ngược của một chiếc đồng hồ sắp cạn pin. Tần Dạ Thâm đứng chôn chân tại chỗ, hơi thở vẫn còn gấp gáp. Căn phòng trà này tách biệt hoàn toàn với sự hỗn loạn của hành lang bên ngoài. Không có cáp quang, không có màn hình tinh thể lỏng, chỉ có mùi hương của trà xanh thanh khiết và những vách ngăn bằng giấy shoji mỏng manh.
Người đàn ông trung niên kia vẫn điềm tĩnh, chiếc tách gốm trên tay ông ta không mảy may lay động dù không gian xung quanh đang rung chuyển dữ dội bởi những đợt sóng dữ liệu từ bên ngoài.
“Đừng tốn sức tìm kiếm lối thoát,” người đàn ông lên tiếng, giọng nói trầm khàn, mang theo sự mệt mỏi của một kẻ đã chứng kiến quá nhiều lần khởi động lại hệ thống. “Ở đây, khái niệm không gian và thời gian chỉ là những dòng code bị lỗi. Anh có thể đi mãi, nhưng cuối cùng cũng sẽ quay về vị trí ban đầu.”
Tần Dạ Thâm bước tới, nắm đấm siết chặt, những mạch điện dưới da mu bàn tay vẫn còn nhấp nháy ánh sáng xanh mờ ảo. “Ông là ai? Một phiên bản lỗi khác của tôi? Hay là kẻ đứng sau toàn bộ cái bẫy này?”
Người đàn ông đặt tách trà xuống, ngước nhìn anh. Đôi mắt ấy không có sự thù địch, chỉ có một nỗi buồn thăm thẳm, thứ nỗi buồn mà Tần Dạ Thâm đã phải gánh vác suốt mười năm qua. “Tôi là Tần Dạ Thâm của mười ngàn chu kỳ trước. Khi anh còn đang bận rộn với việc tìm kiếm Diệp Tịch, tôi đã hiểu ra rằng cô ấy chưa bao giờ thực sự tồn tại trong thế giới này.”
Tần Dạ Thâm khựng lại, cảm giác như có một gáo nước lạnh tạt thẳng vào tim. “Nói dối! Tôi đã chạm vào cô ấy, tôi đã nghe thấy giọng nói của cô ấy!”
“Đó là những gì hệ thống muốn anh tin,” người đàn ông đứng dậy, bóng của ông ta đổ dài trên mặt sàn gỗ, méo mó thành hình dạng của một bộ xử lý trung tâm. “Diệp Tịch là ‘Hạt nhân cảm xúc’ mà hệ thống tạo ra để duy trì sự ổn định của mạng lưới. Mỗi khi hệ thống quá tải vì những nỗi đau nhân tạo, nó sẽ tạo ra một bản sao hoàn hảo của người phụ nữ anh yêu nhất, ép anh vào vòng lặp yêu thương, hy sinh, rồi tan vỡ. Anh không phải người cứu rỗi, Dạ Thâm. Anh là bộ lọc của hệ thống.”
Truyện liên quan
Tần Dạ Thâm lùi lại, va vào vách giấy. Những ký ức về Zurich, về nụ cười của Diệp Tịch dưới ánh hoàng hôn, tất cả bỗng chốc trở nên hư ảo như một giấc mơ bị bóp méo. Anh đưa tay lên bóp chặt lấy cổ họng, cảm thấy như có hàng vạn dòng mã đang len lỏi vào huyết quản, muốn đồng hóa anh hoàn toàn.
“Nếu tôi là bộ lọc,” Tần Dạ Thâm gầm lên, giọng nói bắt đầu bị nhiễu sóng, “vậy tại sao tôi vẫn nhớ? Tại sao sự đau đớn này lại chân thật đến thế?”
Người đàn ông bước đến gần, đưa tay chạm vào ký hiệu đen ngòm trên mu bàn tay Tần Dạ Thâm. Một luồng điện xẹt qua, không gian căn phòng trà bỗng chốc rạn nứt như gương vỡ. Phía sau những vách ngăn giấy, lộ ra một khoảng không vô tận với hàng triệu kén nhộng treo lơ lửng, bên trong mỗi kén nhộng là một hình hài giống hệt anh – đang co quắp, đang gào thét, đang lãng quên.
“Bởi vì đó là cách để anh tiếp tục vận hành,” người đàn ông thì thầm bên tai anh, nụ cười trở nên quỷ quyệt. “Bây giờ, hãy nhìn xuống đi. Anh thực sự nghĩ mình đã chạy thoát khỏi hành lang đó sao?”
Tần Dạ Thâm cúi đầu nhìn xuống chân mình. Mặt sàn gỗ không còn nữa. Dưới chân anh là một vực thẳm sâu hun hút, nơi những sợi cáp quang đang cuộn lại, dệt thành một hình dáng quen thuộc. Đó không phải là thực thể không mặt, mà là hình hài của Diệp Tịch, đang nằm đó, đôi mắt mở to nhìn thẳng vào anh, nhưng trong đồng tử cô không có ánh sáng, chỉ có những dòng code chạy ngược.
Cô ấy mấp máy môi, không phải tiếng nói, mà là một thông báo hệ thống vang vọng trong não bộ anh: [LỖI NGHIÊM TRỌNG. PHẦN CỨNG ĐÃ SẴN SÀNG ĐỂ THAY THẾ. BẮT ĐẦU QUÁ TRÌNH HỢP NHẤT… 3… 2… 1…]
Chưa có bình luận cho chương này.