Không gian trong căn phòng mười hai mét vuông như đông cứng lại. Ánh sáng vàng vọt từ bóng đèn quả nhót chao đảo trên trần nhà, hắt bóng kẻ lạ mặt đổ dài lên sàn gỗ cũ kỹ. Hắn đứng đó, thân hình vạm vỡ choán gần hết lối vào, đôi mắt sắc lẹm sau vành mũ sụp xuống dán chặt vào chiếc khăn len màu ghi trên tay Diệu Linh.
“Tại sao cô lại có nó?” – Hắn gằn giọng, sự hung hăng ban nãy biến mất, thay vào đó là một vẻ hoang mang tột độ.
Diệu Linh siết chặt chiếc khăn, đầu óc cô chạy như quay cuồng. Cô không biết chiếc khăn này có ma lực gì, nhưng rõ ràng, nó là chiếc chìa khóa duy nhất giữ cho cô được an toàn lúc này. Cô lùi lại một bước, tựa lưng vào bức tường lạnh lẽo, mũi kéo cắt vải trong tay vẫn hướng về phía trước, dù bàn tay cô đã ướt đẫm mồ hôi.
“Anh là ai?” – Diệu Linh hỏi ngược lại, giọng cô cố giữ vẻ bình tĩnh nhất có thể. “Nếu muốn mạng của tôi, anh đã chẳng đứng đây hỏi han.”
Kẻ lạ mặt không trả lời. Hắn đột ngột thu tay về, lùi lại một bước, ánh mắt đảo nhanh quanh căn phòng rồi dừng lại ở đống đồ đạc lộn xộn, đặc biệt là chiếc máy khâu Singer cũ kỹ. Hắn thấp giọng, như đang lẩm bẩm với chính mình: “Không thể nào… Người đó đã nói anh ta đã mất liên lạc hoàn toàn…”
“Người đó là ai?” – Diệu Linh gặng hỏi.
Đột nhiên, từ phía bên ngoài hành lang khu tập thể vang lên tiếng bước chân vội vã, kéo theo đó là tiếng quát tháo của bảo vệ khu phố. Kẻ lạ mặt giật mình, ánh mắt hắn trở nên sắc lạnh trở lại. Hắn nhìn Diệu Linh, rồi nhìn xuống chiếc huy hiệu quân đội mà cô vẫn đang nắm chặt trong tay kia.
“Giữ lấy nó cho kỹ,” hắn nói nhanh, giọng khàn đặc. “Nếu cô muốn sống sót qua đêm nay, hãy rời khỏi đây trước khi trời sáng. Đừng tin bất kỳ ai mặc quân phục ghé qua nơi này, kể cả người vừa đưa thư cho cô.”
Dứt lời, hắn không quay đầu lại, lao vụt ra ngoài như một bóng ma. Cánh cửa gỗ bị bung bản lề giờ chỉ còn treo lủng lẳng, gió lạnh tràn vào căn phòng, thổi bùng lên làn khói từ bếp than đang lụi dần. Diệu Linh lao đến, nhìn theo bóng lưng gã đàn ông biến mất vào màn sương đêm, tim cô đập như muốn nhảy khỏi lồng ngực.
Truyện liên quan
Cô vội vã đóng cửa, dùng cái ghế gỗ chèn chặt lại. Cô ngồi bệt xuống sàn, hơi thở dồn dập. Mọi chuyện bắt đầu vượt quá tầm kiểm soát. Minh Quân – người chồng danh nghĩa mà cô chỉ gặp vài lần, người mà cô vẫn nghĩ là một anh bộ đội chân chất ở vùng biên giới – rốt cuộc đang che giấu bí mật gì? Tại sao anh lại biết cô sẽ gặp nguy hiểm? Và tại sao chiếc khăn len tự tay cô đan lại có thể khiến một kẻ sát thủ phải chùn bước?
Diệu Linh mở lòng bàn tay, nhìn chiếc huy hiệu quân đội cũ kỹ. Dưới ánh sáng lờ mờ, cô phát hiện ra một chi tiết mình đã bỏ lỡ. Ở mặt sau của chiếc huy hiệu, không phải là tên Minh Quân như cô tưởng, mà là một dãy số ký hiệu tinh xảo, được khắc bằng công nghệ mà thời đại này chắc chắn chưa thể có.
Mình đã cưới phải một người như thế nào?
Cô đứng dậy, định cất chiếc khăn vào hòm đồ thì chợt khựng lại. Trên mặt bàn, nơi cô vừa để cuốn sổ tay, có một vết ố đen lạ lẫm. Cô lại gần nhìn kỹ, đó không phải là vết mực. Đó là một mẩu giấy nhỏ, mới tinh, không biết từ đâu xuất hiện, nằm đè lên trên cuốn sổ.
Cô run rẩy cầm mẩu giấy lên. Trên đó chỉ vỏn vẹn một dòng chữ viết tay bằng mực đỏ, nét chữ cứng cáp, mạnh mẽ đến mức làm rách cả giấy:
“Đừng rời khỏi phòng. Người đàn ông vừa rồi không phải là kẻ thù, nhưng thứ hắn tìm kiếm… lại đang ở dưới chân cô.”
Diệu Linh sững sờ. Cô nhìn xuống sàn gỗ dưới chân mình. Dưới chiếc máy khâu Singer, một miếng ván sàn dường như hơi vênh lên, khác biệt hoàn toàn với những miếng còn lại. Cô quỳ xuống, dùng móng tay cạy mạnh vào khe gỗ. Một tiếng “tách” nhỏ vang lên, miếng ván bật ra, để lộ một không gian trống rỗng bên dưới.
Bên trong đó không phải là tiền, cũng không phải tài liệu mật, mà là một chiếc hộp kim loại nhỏ, lạnh lẽo, bên trên khắc hình một con bọ cạp y hệt trên cổ áo của gã lạ mặt vừa rời đi.
Và ngay lúc ấy, từ phía dưới sân khu tập thể, tiếng còi xe cảnh sát vang lên chói tai, rọi thẳng ánh đèn pha vào căn phòng của cô.
Chưa có bình luận cho chương này.