Tiếng gõ cửa khô khốc vang lên giữa không gian tĩnh mịch của khu tập thể, tựa như tiếng búa gõ vào lồng ngực đang phập phồng vì sợ hãi của Diệu Linh. Mỗi nhịp đập của tim cô lúc này đều như muốn nhảy ra khỏi cổ họng.
Đừng mở cửa. Tuyệt đối không được mở cửa cho bất kỳ ai trừ khi họ đưa ra tín vật.
Lời dặn của Minh Quân vẫn còn văng vẳng bên tai, nét chữ xiêu vẹo trên mảnh giấy như một mệnh lệnh sống còn. Cô siết chặt tờ giấy trong lòng bàn tay, lùi dần về phía chiếc bàn gỗ cũ kỹ, mắt dán chặt vào cánh cửa gỗ mỏng manh đang khẽ rung lên theo từng nhịp gõ.
“Ai… ai đó?” Diệu Linh cố giữ cho giọng mình không bị lạc đi, dù cổ họng cô lúc này khô khốc như vừa nuốt phải một nắm tro.
Bên ngoài không có tiếng trả lời. Chỉ có tiếng mưa phùn rơi lộp độp trên mái tôn và tiếng gió rít qua khe cửa sổ. Sau một khoảng lặng kéo dài khiến người ta ngạt thở, một giọng nói trầm thấp, lạ hoắc vang lên, nghe như tiếng kim loại cọ sát vào đá:
“Tôi là người của Trung đoàn 402. Tôi mang theo lời nhắn của đồng chí Quân.”
Diệu Linh nín thở. Trung đoàn 402? Đó không phải là đơn vị của anh. Cô siết chặt tay, mồ hôi lạnh rịn ra trên trán. Cô không phải là một người phụ nữ thời đại này, cô là một linh hồn đến từ tương lai, và trực giác mách bảo cô rằng nếu mở cánh cửa này ra, mọi thứ sẽ kết thúc.
“Đồng chí có… có mang theo thứ gì không?” Cô hỏi, cố ý kéo dài thời gian.
“Tôi không có gì cả, chỉ có lời nhắn. Đồng chí Quân bảo tôi đến đón chị đi ngay lập tức vì tình hình khu này không còn an toàn.”
Sự nghi ngờ càng dâng cao. Nếu là người của Quân, chắc chắn anh phải dặn dò về chiếc khăn len. Cô nhìn xuống chiếc khăn len màu ghi đặt trên giường – chiếc khăn cô mới đan xong, vẫn còn nguyên que đan cắm ở góc. Tại sao anh lại biết về chiếc khăn này? Có khi nào… anh cũng không phải là người như cô nghĩ?
“Tôi không mở cửa đâu. Nếu anh có thông tin từ chồng tôi, hãy để lại dưới khe cửa.”
Bên ngoài im lặng trong vài giây, rồi một tràng cười khẽ vang lên, đầy vẻ giễu cợt. “Cô Diệu Linh, chị nghĩ mình còn đường lui sao? Những người đứng ngoài kia không kiên nhẫn như tôi đâu.”
Truyện liên quan
Diệu Linh rùng mình. Cô nhìn quanh căn phòng mười hai mét vuông. Không có lối thoát, không có vũ khí, chỉ có chiếc máy khâu Singer và chồng sách cũ. Cô chạy đến bên cửa sổ, hé rèm nhìn ra ngoài. Dưới ánh đèn đường mờ ảo, cô thấy hai bóng người mặc áo khoác sẫm màu đang đứng nép mình dưới bóng cây bàng, ánh mắt họ chằm chằm nhìn vào căn phòng của cô.
Họ không phải là bộ đội. Cách đứng, cách quan sát… họ là dân chuyên nghiệp.
Tiếng gõ cửa lại vang lên, lần này mạnh bạo hơn, cánh cửa gỗ bắt đầu có dấu hiệu lung lay ở bản lề. “Tôi đếm đến ba. Nếu chị không mở, chúng tôi sẽ tự vào.”
Diệu Linh lùi lại, tay cô chạm vào chiếc khăn len màu ghi trên giường. Đột nhiên, cô khựng lại. Dưới ánh đèn vàng vọt, cô nhìn thấy một vật nhỏ xíu nằm lấp ló trong cuộn len mà cô vẫn để trên bàn. Đó là một chiếc huy hiệu quân đội nhỏ, cũ kỹ, có khắc tên “Minh Quân”.
Cô cầm chiếc huy hiệu lên, lòng bàn tay run rẩy. Nếu đây là tín vật thật sự, vậy bức thư tay lúc nãy… là giả? Hay chính người lính UAZ kia mới là kẻ lừa đảo?
Một tiếng “rắc” khô khốc vang lên. Bản lề cửa không chịu nổi sức ép đã bắt đầu bung ra. Kẻ bên ngoài đã mất kiên nhẫn. Diệu Linh nhìn quanh, vớ lấy chiếc kéo cắt vải sắc nhọn trên bàn, lòng dũng cảm trỗi dậy trong sự đường cùng.
Cánh cửa gỗ đổ sập xuống ngay khi cô kịp lùi lại phía sau bức tường. Một bóng đen cao lớn ập vào, khuôn mặt hắn che khuất bởi vành mũ sụp. Hắn nhìn thấy cô, khóe môi nhếch lên một nụ cười đầy sát khí.
“Tìm thấy rồi nhé.”
Ngay khoảnh khắc hắn tiến tới, Diệu Linh nhận ra một chi tiết trên cổ áo của kẻ lạ mặt – một vết thêu hình con bọ cạp nhỏ xíu, biểu tượng không hề thuộc về bất kỳ đơn vị quân đội chính quy nào mà cô từng biết.
Hắn giơ tay về phía cô, nhưng thay vì túm lấy cô, hắn lại dừng lại, ánh mắt dán chặt vào thứ cô đang cầm trên tay: chiếc khăn len màu ghi.
“Thứ đó…” Hắn khựng lại, giọng nói bỗng trở nên run rẩy. “Tại sao cô lại có nó?”
Chưa có bình luận cho chương này.