Diệu Linh cảm thấy lồng ngực mình như bị ai đó bóp nghẹt. Cô vơ vội chiếc áo khoác len cũ, khoác lên người rồi bước nhanh ra khỏi cửa, theo sau là chị Loan vẫn chưa hết hớt hải. Dọc hành lang khu tập thể, những khuôn mặt tò mò của hàng xóm bắt đầu thò ra sau cánh cửa gỗ cũ kỹ. Ai đó thì thầm, tiếng xì xào như những con sóng nhỏ vỗ vào tai cô, nhưng cô không còn tâm trí để nghe.
Ngoài sân văn phòng khu phố, một chiếc xe UAZ màu xanh quân đội cũ kỹ đang đỗ lại, lớp sơn đã bong tróc vài chỗ. Một người lính trẻ, gương mặt vẫn còn vương nét phong trần của bụi đường và gió núi, đang đứng nghiêm dưới gốc cây bàng già trụi lá. Anh ta không mặc quân phục tác chiến, mà là bộ đại lễ phục đã sờn cũ, trên tay cầm một chiếc cặp da màu nâu sẫm.
Thấy Diệu Linh xuất hiện, người lính đứng thẳng người, đưa tay lên chào theo tác phong quân đội.
“Chào chị, tôi là người từ đơn vị của đồng chí Nguyễn Minh Quân. Tôi đến để gửi thông báo khẩn.”
Giọng anh ta trầm và đều, không chút biểu cảm, chính cái sự bình thản đó lại khiến Diệu Linh càng thêm hoảng loạn. Cô cố giữ cho đôi tay mình không run rẩy, nắm chặt lấy vạt áo, gật đầu: “Chào đồng chí. Chồng tôi… anh ấy có vấn đề gì sao?”
Người lính liếc nhìn chị Loan đang đứng bên cạnh, rồi lại nhìn Diệu Linh, ngập ngừng một chút. “Đồng chí Quân gặp sự cố trong một đợt tuần tra biên giới ba ngày trước. Đơn vị đã chuyển anh ấy về quân y viện ở tuyến sau để điều trị. Vì tình hình liên lạc khó khăn, chúng tôi phải cắt cử người đến báo tin trực tiếp cho gia đình.”
Sự cố. Hai chữ ấy vang lên trong đầu cô như một tiếng chuông cảnh báo. Ở cái thời kỳ mà điện thoại còn là thứ xa xỉ, việc đơn vị phải cử người vượt hàng trăm cây số về tận khu tập thể chỉ để báo tin, điều đó có nghĩa là tình hình không hề đơn giản như cách anh ta nói.
“Anh ấy có… có bị nặng không?” Diệu Linh hỏi, giọng cô lạc đi.
Người lính mở chiếc cặp da, lấy ra một phong bì được niêm phong cẩn thận, bên trên có đóng dấu đỏ của đơn vị. “Tôi chỉ có nhiệm vụ trao bức thư này tận tay chị. Trong đó có chỉ dẫn cụ thể về việc chị cần làm tiếp theo. Đồng chí Quân… anh ấy đã yêu cầu chúng tôi phải đảm bảo chị nhận được tin này sớm nhất.”
Truyện liên quan
Diệu Linh run rẩy đón lấy phong bì. Chất giấy thô ráp như muốn cắt vào lòng bàn tay cô. Cô nhìn vào đôi mắt người lính, hy vọng tìm thấy một chút trấn an, nhưng đáp lại cô chỉ là ánh nhìn nghiêm nghị và có phần ái ngại.
“Chị không cần lo lắng quá, anh Quân là người bản lĩnh,” người lính nói thêm một câu, rồi quay người trở lại phía chiếc xe. “Tôi phải đi ngay, vẫn còn những gia đình khác cần thông báo.”
Chiếc xe UAZ nổ máy, tiếng động cơ gầm lên giữa cái tĩnh lặng của buổi chiều đông, rồi nhanh chóng khuất dạng sau con ngõ nhỏ. Diệu Linh đứng chôn chân tại chỗ. Chị Loan đi tới, đặt tay lên vai cô, giọng đầy lo lắng: “Linh, vào trong đi em. Đừng đứng đây, gió độc đấy. Mở thư ra xem sao, hy vọng không phải là chuyện gì quá tệ.”
Diệu Linh không đáp, cô bước thẳng vào phòng, đóng cửa lại. Căn phòng mười hai mét vuông dường như hẹp lại, ngột ngạt đến mức khó thở. Cô ngồi xuống chiếc ghế đẩu, hít một hơi thật sâu rồi dùng tay xé lớp phong bì.
Bên trong không phải là một bức thư dài như mọi khi, mà là một mảnh giấy nhỏ ghi vội bằng bút chì, nét chữ xiêu vẹo, đầy những vết nhòe như thể được viết trong lúc đau đớn.
“Linh, anh không sao. Đừng tin những lời người khác nói. Đừng rời khỏi phòng, có người sẽ đến tìm em. Tuyệt đối không được mở cửa cho bất kỳ ai trừ khi họ đưa ra tín vật là chiếc khăn len màu ghi mà em đã đan.”
Tim Diệu Linh đập liên hồi. Tín vật? Chiếc khăn len mình còn chưa gửi đi, tại sao anh ấy lại biết? Và tại sao… anh ấy lại dặn mình không được mở cửa cho bất kỳ ai?
Đúng lúc đó, một tiếng gõ cửa chậm rãi, nặng nề vang lên từ phía bên ngoài.
Cốc. Cốc. Cốc.
Chưa có bình luận cho chương này.