Bàn về điều khoản mới kéo dài ba buổi tối liên tiếp trong thư phòng, không phải vì khó thỏa thuận, mà vì cả hai đều không muốn vội. Họ muốn bản thảo phản ánh đúng những gì đã xảy ra suốt một năm, chứ không chỉ chép lại tờ giấy cũ.
Buổi đầu, hắn là người đưa ra đề nghị. Bảo hộ tiếp tục theo các điều cốt lõi. Số sự kiện chính thức giảm từ ba xuống hai mỗi năm, vì cô đã được giới quỷ tộc biết mặt, không cần ai phải giới thiệu nữa. Và điều chín về hạn mức linh khí hằng ngày bị bỏ.
“Bỏ?” Uyên ngẩng lên. “Anh nói nó là để bảo vệ kết giới.”
“Kết giới đã quen với dương khí của cô rồi.” Hắn nhìn tờ giấy chứ không nhìn cô. “Từ khoảng tháng thứ tư, nó không còn phản ứng. Điều khoản ấy đã lỗi thời, và tôi không giữ những thứ lỗi thời.”
Cô chép chữ vào cuốn sổ của mình. Điều chín, bỏ. Cô thấy ngón tay mình nhẹ hơn một chút khi viết hai chữ ấy, như thể sợi dây vô hình trên cổ tay cũng lỏng ra một nấc.
Buổi thứ hai, tới lượt cô. Cô đã nghĩ về điều này suốt cả đêm trước đó, và vẫn thấy mình căng như dây đàn khi mở miệng.
“Trong hai sự kiện mỗi năm, tôi muốn có quyền từ chối một, mà không bị coi là vi phạm, nếu tôi báo trước đủ thời gian.”
Hắn đặt bút xuống. “Vì sao cô cần điều đó?”
“Vì đời tôi không chỉ gồm lịch của quỷ tộc. Có những lúc tôi cần ưu tiên một việc khác, một người khác. Tôi muốn điều khoản nói ra điều đó, thay vì để tôi phải xin phép từng lần.”
Cô nghĩ hắn sẽ phản đối, hoặc ít ra là hỏi thêm. Hắn nhìn cô một lúc, rồi cầm bút lên.
“Được.”
“Vậy thôi?”
“Cô nói đúng, nên không có gì để cãi.” Hắn viết. Cô nhìn nét chữ đều, nghiêng nhẹ của hắn, và nhận ra đây là lần đầu cô thấy hắn đồng ý với mình mà không có điều kiện nào kèm theo, không phải vì hắn không có, mà vì hắn không cần.
Rồi hắn ngừng viết.
“Có một điều khoản nữa tôi muốn bàn.” Hắn không ngẩng lên. “Điều khoản nơi ở.”
Uyên chờ.
“Tôi bỏ nó.”
Cô nghe nó rơi vào phòng như một viên đá rơi xuống nền gạch. Từ ngày cô bước vào Nightfall, điều khoản đầu tiên hắn đặt ra cho cô, và là điều khoản nặng nhất, là cô sống ở đây. Chính nó là thứ cô ký bằng đầu ngón tay trong đêm mưa năm ấy. Hắn muốn xóa nó.
“Vì sao?”
“Vì tôi không muốn cô ở đây vì một điều khoản.” Giọng hắn rất đều, và cô nghe thấy chỗ vỡ nhỏ ở cuối câu. “Hợp đồng này sẽ hết hạn sau ba tháng nữa. Tôi đề nghị đừng ký bản mới ngay ngày nó hết. Hợp đồng còn hiệu lực thì mọi quyết định của cô đều ít nhiều bị nó buộc. Cô rời đi, về với em trai, nghĩ cho kỹ. Nếu một ngày cô muốn, cô mang bản thảo trở lại, và tôi sẽ đọc.”
“Anh muốn tôi đi?”
Truyện liên quan
“Tôi muốn cô chọn.” Hắn đặt bút xuống bàn rất khẽ. “Hai điều đó khác nhau.”
Buổi thứ ba chỉ còn việc cuối cùng: chỗ để ký.
Bản thảo đã sạch, gọn, đủ chỗ cho hai chữ ký. Trước khi viết, Uyên đọc lại từ đầu tới cuối, từng dòng một, dù chính tay cô đã chép ba phần tư số chữ trong đó.
“Cô vẫn đọc lại dù tự mình viết,” hắn nói.
“Không ai hoàn hảo với văn bản của chính mình.” Cô lật sang trang cuối. “Và tôi không muốn bị bất ngờ bởi lỗi của mình về sau. Thói quen đọc kỹ trước khi ký không nên có ngoại lệ.”
Hắn nhìn cô bằng cái nhìn mà cô chưa kịp đặt tên, cái nhìn của người thấy một thứ không quen nhưng đánh giá cao. Cô chấm bút lông vào nghiên mực, viết tên mình vào ô bên trái bằng nét chữ ngay ngắn. Lâm Uyên. Rồi cô nhìn ô trống bên phải.
“Tên của anh,” cô nói. “Trên hợp đồng cũ, anh ký Tịch Hàn, Công Tước Đêm Tối.”
“Đó là tên tôi.”
“Tôi biết đó là tên do quỷ tộc đặt, là tên dành cho sổ sách.” Cô đặt bút xuống nghiên. “Tôi hỏi tên anh dùng với người thân, hoặc trong những lúc không ai ghi chép.”
Khoảng lặng lần này là khoảng lặng dài nhất cô từng chứng kiến, từ ngày đầu tiên bước vào thư phòng này. Cô không nghĩ câu hỏi quá khó hay quá nhạy cảm. Chỉ là hắn nhìn cô như người vừa bị chạm vào một chỗ chưa từng ai chạm, và lại chạm thẳng thắn đến thế.
Ngọn đèn dầu cháy đều. Ngoài cửa sổ, tuyết tan nhỏ giọt từ mái hiên xuống bệ đá.
“Dạ Khâu,” hắn nói.
Cô cầm bút lên, chấm mực lại, và viết hai chữ ấy vào ô trống bên phải, nhỏ, thẳng hàng, cạnh dòng ký tên. Dạ Khâu. Mực đen thấm vào giấy, khô chậm.
Hắn nhìn cô viết. Cô liếc thấy nét mặt hắn, nét mặt của người chưa quen thấy tên mình được ghi bằng tay một người khác trên văn bản, như thể điều đó hiếm hơn nhiều so với cô tưởng. Có lẽ đúng là như vậy.
Cô không hỏi thêm. Có những điều không cần được giải thích bằng lời mới thành sự hiểu biết thật sự.
Cô thổi nhẹ lên mực để nó khô. Rồi cô cuộn bản thảo lại, buộc dây, và đặt xuống bàn trước mặt hắn.
“Bản này của anh giữ,” cô nói. “Tôi mang theo bản sao trong đầu.”
Hắn nhìn cuộn giấy, rồi nhìn cô.
“Ngày hợp đồng hết hạn,” hắn nhắc. “Cô được đi.”
“Tôi nhớ.” Uyên đứng dậy. “Hợp đồng nào cũng có hạn. Nhưng ghi tên thì không.”
Chưa có bình luận cho chương này.