Giang Hoài đã thấy ánh sáng xanh qua khe cửa bếp.
Ông ta đứng giữa sân, bát cháo thứ hai nguội trong tay, ba mươi sáu đệ tử Huyền Linh ngồi rải rác dưới mái hiên đang ăn bánh. Nhưng mắt ông ta nhìn chằm chằm vào cánh cửa gỗ khép hờ, nơi một đốm sáng nhạt thoắt hiện rồi tắt, thoắt hiện rồi tắt, như hơi thở của một con vật bị nhốt.
“Linh lực của chưởng môn,” Giang Hoài nói to, giọng vang khắp sân. “Hắn đang hút linh lực của chưởng môn!”
Cả sân im bặt. Các đệ tử đặt bánh xuống. Hai người đứng dậy, tay đặt lên chuôi kiếm.
Tuệ Nhi bước ra giữa, hai tay chắp sau lưng, giọng không to nhưng rõ như đọc công văn. “Điều hai mươi mốt quy chế Hội Đồng. Khách thăm môn phái đã đăng ký, nếu rút vũ khí trong sân môn phái trước khi chủ nhân cho phép, mất tư cách dự Hội Đồng ba năm.” Anh nhìn người rút kiếm gần nhất. “Ngài đã có tư cách dự Hội Đồng, đúng không, đạo hữu?”
Người ấy buông chuôi kiếm nhanh như bị bỏng.
Giang Hoài mím môi, lùi nửa bước, và nụ cười mỏng thoáng qua môi ông ta. Một nụ cười không hề lo lắng. Ông ta ra hiệu bằng ánh mắt cho sáu đệ tử ở hàng sau, và sáu người ấy từ từ rời khỏi hàng, vòng qua góc sân, hướng về dãy nhà phía tây.
Chỉ một người nhìn thấy điều đó.
Thạch Đầu đang ngồi xổm cạnh chậu nước rửa bát. Thằng bé không nói gì với ai. Nó đứng dậy, lau tay vào áo, đi vòng qua bếp, băng qua vườn, và kéo tay áo Minh Tùng đang lười biếng dựa tường.
“Anh Tùng. Có sáu chú đi về thư phòng.”
Minh Tùng không bất ngờ. Cậu ta hít một hơi dài, nở nụ cười của người chờ mãi mới đến lượt mình.
“Cuối cùng,” cậu ta nói.
Trong thư phòng, sáu đệ tử Huyền Linh bước vào, nhìn quanh. Căn phòng nhỏ, sách xếp sát tường, một bàn đọc, một ghế gỗ. Họ dừng trước dãy kệ cao nhất, nơi trên cùng có một góc tối, và trong góc tối có một khoảng bìa đen không chữ.
“Kia rồi,” một người thì thầm.
Anh ta nhấc chân bước tới và không bước nổi. Sàn gỗ dưới giày anh ta dính như hồ, và dính mãi, càng giật càng dính. Người thứ hai kêu lên, người thứ ba hoảng hốt co chân thì chân kia cũng dính nốt. Chỉ trong nháy mắt, sáu người đứng im giữa sàn, chân bị kéo chặt như mọc rễ, mặt tái xanh.
“Bùa Dính Mười Hai Canh,” Minh Tùng thò đầu vào cửa sổ, mặt hiền như thiên thần. “Mới chế tháng trước. Tuyệt đối không hại người. Chỉ hại giày. Các huynh sẽ dính đến tối nay, có việc gì cần nhắn thì cứ nói.”
Nhưng Giang Hoài không vào thư phòng. Ông ta đã đi theo một đường khác, qua cửa sổ mái phía sau mà không ai canh, và khi sáu người kia còn đang hoảng thì ông ta đã đứng trên đỉnh kệ gỗ, một chân đạp lên xà ngang, tay đã nắm cuốn sách bìa đen.
Ông ta nhìn cuốn sách trong tay. Rồi cười, rất khẽ.
Một nhịp sau, Giang Hoài hạ xuống giữa sân, tay giơ cao cuốn sách như giơ một ngọn đuốc.
“Phá Giới Quyết!” ông ta hô to. “Thứ Vân Thanh giấu ba mươi năm, trong khi chưởng môn của chúng ta ốm yếu sắp chết! Còn cần gì chưởng môn nữa? Chỉ cần ba lần thở ta sẽ lên Nguyên Anh đỉnh phong, và Huyền Linh phái—”
“Dừng lại,” Cố Trường Phong nói.
Ông lão đã bước ra khỏi bếp từ lúc nào, chống gậy đứng trên bậc thềm. Vân Thanh ở ngay sau lưng ông, cái muôi vẫn kẹp ở cổ áo.
Truyện liên quan
“Chưởng môn nên nghỉ ngơi,” Giang Hoài đáp, mắt không rời cuốn sách. “Huyền Linh phái cần một người mạnh.”
Vân Thanh bước xuống sân. Các đệ tử Huyền Linh, Điêu Phong, mọi người đều im lặng nhìn ông. Ông không đưa tay ra đoạt sách. Ông đứng cách Giang Hoài chừng năm bước, nhìn cuốn sách trong tay hắn như nhìn một con mèo hoang trên mái nhà.
“Bước đầu của sách ấy an toàn,” ông nói.
Giang Hoài hơi sững.
“Ba bước đầu thôi. Ngươi muốn thử thì thử. Dừng khi thấy đau.” Vân Thanh quay sang Hạo Phong. “Đứng sau hắn. Nếu hắn ngã thì đỡ.”
“Dạ,” Hạo Phong đáp, bước vào vị trí, nét mặt rất ngoan.
Giang Hoài nghi ngờ nhìn quanh. Nhưng ánh mắt ông ta lại rơi xuống cuốn sách, và tham vọng của một đời người thắng mọi nghi ngờ. Ông ta mở trang đầu, khẽ đọc, nhắm mắt, hít vào.
Ánh sáng đỏ lóe lên từ đan điền. Ông ta rùng mình, hai mắt mở to vì sung sướng. Linh lực dâng lên như nước vỡ bờ, tràn qua ngực, vai, hai cánh tay. Gió sân cuộn quanh vạt áo ông ta. Các đệ tử Huyền Linh hít vào một hơi.
Ở bước thứ hai, ánh đỏ chạy vào vai trái.
Và khựng lại.
Giang Hoài nhăn mặt. Ông ta cố đẩy. Ánh đỏ rung lên dữ dội, chảy ngược, quẫy như một con cá mắc cạn. Giữa chừng bước thứ ba, một tiếng rên bật khỏi cổ họng ông ta, và người đàn ông râu ba chòm gập đôi, cuốn sách rơi khỏi tay, đầu gối khuỵu xuống.
Hạo Phong đỡ ông ta đúng lúc, nhẹ nhàng đặt xuống đất như đặt một bao gạo.
Vân Thanh nhặt cuốn sách lên.
“Vai trái,” ông nói. “Từ lúc ngươi bước qua cổng, vai trái của ngươi đã lệch nửa phân so với vai phải, và ngươi luôn xoay người để giấu nó. Đường kinh mạch ở đó chưa bao giờ được luyện cho đúng. Sách này đòi hỏi mọi đường linh lực thông suốt hoàn hảo. Ai có một chỗ khiếm khuyết, dù nhỏ, sẽ vỡ đúng chỗ đó.” Ông nhìn xuống Giang Hoài, người đang thở hổn hển, mồ hôi nhễ nhại. “Tạ Văn chính là người có một chỗ như vậy. Nó cũng đọc hết cảnh báo.”
Sân im phăng phắc. Cố Trường Phong chậm rãi lên tiếng. “Hắn cũng chưa học bài đầu.”
“Tất cả các ngươi chưa.” Vân Thanh nhìn quanh, nhìn ba mươi sáu gương mặt áo lam. “Trừ những ai đã học.”
Ông cầm cuốn sách đi về phía bếp. Mọi người nhìn theo. Ông bước vào, nhấc nắp lò than đỏ rực, và quay lại gọi.
“Thạch Đầu. Quạt giùm ta.”
Thằng bé chạy đến, ôm cái quạt mo to hơn đầu, hăng hái quạt. Cuốn sách bìa đen rơi vào lửa, bìa cong lên, trang giấy tróc ra từng mảng, những dòng cảnh báo dài hơn hướng dẫn hóa thành tro đỏ rực rồi tan.
“Cuối cùng cũng có chỗ dùng,” Vân Thanh nói. “Ba mươi năm nay ta toàn mua củi.”
Phía sau, trong thư phòng, sáu giọng người đồng thanh vọng ra, yếu ớt và lễ phép: “Xin hỏi bao giờ thì được ra ạ?”
Chưa có bình luận cho chương này.