Sáng hôm sau, Vân Thanh phát cho thiếu niên một cành trúc già cắt từ bụi sau nhà, dài bằng thanh kiếm thường, và bắt đầu buổi dạy bằng thái độ của người đi nộp thuế.
Hai chiêu đầu của phép kiếm Thanh Hạc không khó. Chiêu thứ nhất tên Hạc Đứng Một Chân, dạy cách đứng cho vững và cách rút kiếm khỏi tầm tay đối thủ. Chiêu thứ hai tên Hạc Vươn Cổ, đâm thẳng một nhát từ thế đứng ấy. Ông làm mẫu hai lần, chậm, nói ngắn gọn nhất có thể. Tuệ Nhi chép lại bằng cách im lặng nhìn, môi mấp máy, thỉnh thoảng nhắm mắt rồi mở ra.
Nửa canh giờ sau, cậu ta làm đúng cả hai chiêu. Không hoàn hảo, nhưng đúng. Ông ngạc nhiên nhìn lại, ngờ cậu ta đã học ở đâu trước đó.
“Tiền bối,” Tuệ Nhi hạ cành trúc xuống, mặt nghiêm như đang đọc một điều khoản cần làm rõ. “Nếu đối thủ né được chiêu Vươn Cổ thì con làm gì tiếp ạ?”
Câu hỏi ấy không phải của người học hai chiêu để đi đường cho an toàn. Đó là câu hỏi của người muốn hiểu.
“Thì ngươi chạy,” ông nói.
“Chạy thì họ đuổi kịp. Con chạy chậm hơn người luyện võ.”
Ông thở ra. “Thì ngươi xoay cổ tay, thu kiếm về nửa vòng, rồi quét ngang. Đó là chiêu Hạc Xòe Cánh.”
Hai chiêu thành ba. Ba chiêu kéo theo câu hỏi tiếp, vì Tuệ Nhi hỏi rất đúng chỗ, mỗi câu như một chiếc cửa vừa mở thì lộ ngay cánh cửa kế bên. Nếu đối thủ chặn được Hạc Xòe Cánh thì sao? Hạc Rạch Nước. Nếu đối thủ mạnh hơn mình một bậc thì sao? Hạc Quay Đầu, dùng sức đối thủ để xoay mình ra khỏi vòng. Nếu đối thủ có hai người? Ông nghiến răng, dạy thế đứng lưng chạm lưng, để cậu ta nhớ rằng chạy về phía đồng bọn của mình cũng là một cách chiến đấu.
Giữa trưa, họ đã qua bảy chiêu. Ông đã giải thích nguyên lý của cả bảy, đúng kiểu cho người học thật chứ không phải kiểu dạy vừa đủ để người ta hết hỏi. Ông biết mình đang làm gì. Ông cũng biết mình không dừng nổi, bởi một câu hỏi hay thì phải được trả lời, và một người cầm cành trúc đứng giữa sân nắng với vết bùn trên má, mắt sáng rực chờ nghe tiếp, thì không ai lại nỡ nói “đủ rồi”.
Tuệ Nhi tập lại chiêu thứ bảy, cành trúc vạch một đường trong nắng, tay chân khớp nhau trơn tru đến mức ông phải quay mặt đi.
Có một cảm giác lạnh lẽo chạy dọc sống lưng ông, thứ cảm giác đã ngủ say suốt ba mươi năm và vừa mở mắt. Ông từng đứng đúng ở vị trí này, trước một đứa trẻ khác, ở một nơi khác, một thời khác. Cũng mặt trời giữa trưa, cũng những câu hỏi đúng chỗ, cũng nỗi tự hào ấm áp lẫn trong nỗi sợ không gọi được tên. Ông cắt ngang ký ức ở đó, như người đậy nắp giếng.
“Dừng,” ông nói. “Đủ cho hôm nay.”
“Tiền bối,” Tuệ Nhi buông cành trúc, thở hổn hển nhưng mắt vẫn sáng. “Nếu trên đường con gặp người có kiếm pháp tầm trung thì bảy chiêu này có đủ không ạ?”
Ông nhìn cậu không chớp mắt. Ông là người không nói dối được những chuyện thuộc về võ học. “Không đủ.”
“Vậy thì chưa đủ để con về nhà an toàn đúng nghĩa.”
“Ngươi—”
Truyện liên quan
“Con học nhanh, tiền bối thấy rồi mà. Tiền bối chỉ cần dạy thêm một chút nữa thôi. Với lại…” Cậu ta ngập ngừng, rồi nói thật, nhỏ hơn. “Con không có nơi nào để vội về.”
Ông đứng đó một lúc lâu. Con hoàng oanh trên cành thông kêu lên một tiếng.
Đây là lý do thật sự khiến ông không muốn nhận đệ tử, và nó không phải vì ông lười hay keo kiệt. Với người học thật sự, một khi đã bắt đầu dạy thì không có điểm dừng tự nhiên nào cả. Câu hỏi tiếp theo của người học giỏi bao giờ cũng có lý, và ông chưa bao giờ giỏi trong việc nói “không” với một câu hỏi có lý. Đó cũng là điều ông không thể giải thích cho thiếu niên này, vì giải thích thì phải kể xem lần trước ông đã nói “đủ” quá muộn như thế nào.
Nhưng ông không phải kẻ chưa từng bày mưu. Ông có thể mượn chính sự học nhanh của cậu ta để thắng cậu ta.
“Ngươi ở lại một tuần,” ông nói, giọng người đã chấp nhận thua trận nhưng đang bày kế khác. “Một tuần để học cách tự vệ cho ra hồn. Xong ngươi đi.”
Tuệ Nhi cúi đầu rất sâu, nụ cười không giấu được. “Cảm ơn tiền bối! Vậy mai con học chiêu thứ tám?”
“Không. Mai không học chiêu nào hết.”
“Dạ?”
“Từ giờ đến hết tuần, ngươi học bài đầu.”
“Bài đầu là gì ạ?”
“Thứ thầy ta bắt ta làm suốt một năm trước khi cho phép chạm vào chuôi kiếm.” Ông chắp tay sau lưng, nhìn lên núi. “Ngươi chỉ có một tuần. Làm cho được bài ấy trong một tuần, ta mới dạy chiêu thứ tám. Còn không làm được thì bảy chiêu kia là tất cả những gì ngươi mang xuống núi.”
Ông thấy mình khá thông minh. Một năm chia cho một tuần là một phép chia không thể làm đúng. Cậu ta sẽ không làm được, chiêu thứ tám sẽ mãi mãi không đến, và đến chiều thứ bảy, thiếu niên sẽ xuống núi với bảy chiêu và một chút bài học khiêm tốn.
“Dạ, con học ạ!” Tuệ Nhi đáp, dứt khoát như nhận một đơn hàng.
Ông gật đầu, quay vào nhà. Cậu ta chạy theo sau tới ngưỡng cửa rồi dừng, vì nhớ ra chỗ này chưa ai mời vào.
“Vào đi,” ông nói, không nhìn lại. “Giúp ta nhặt rau.”
Ông ngồi xuống bên bếp và nhìn nồi cơm đang sôi. Trong nhà bây giờ có hai người ăn. Cơm nấu nhiều hơn. Ông coi đó là một rắc rối, và có linh cảm rằng nó mới chỉ là bước đầu của một chuỗi rắc rối rất khó dừng lại.
Chưa có bình luận cho chương này.