Ngày 43 (chiều và tối):
Chúng tôi leo lên mười hai mét dây trong ba mươi lăm phút, nhanh nhất từ trước đến nay, và tôi không nhớ gì về lần leo đó ngoài sức nặng của chính đôi tay mình. Bounmy đi sau cùng, từng nhịp một, bàn tay trái giữ chặt sườn. Marcos đứng ở đỉnh hố, chìa tay kéo từng người, và khi tới lượt ông, anh không nói gì, chỉ nắm cổ tay ông thật chặt cho đến lúc ông đứng vững.
Ba tiếng sau, chúng tôi đến Khoang Vòm.
Khoang Vòm tối đen. Dòng nước ngầm, vốn chỉ chảy nhỏ dọc tường đông, giờ đã tràn ra nền hang, mỏng nhưng nhanh, đục màu đất đỏ. Từ đâu đó, cao hơn đầu tôi, nghe tiếng nước nhỏ giọt dồn dập như mưa. Mưa thật. Nó đang thấm xuống qua những vết nứt mới.
“Narong! Ploy!” Marcos gọi.
Im lặng. Rồi, từ góc xa nhất của khoang, nơi trần hạ thấp xuống thành một hốc nhỏ, có tiếng gõ đáp, yếu và vỡ.
Chúng tôi chạy.
Hai chiếc đèn của họ nằm lăn lóc dưới chân, đã cạn pin. Họ ngồi sát nhau trong hốc đá, nơi nước chưa tràn vào. Ploy tựa lưng vào vách, chân phải duỗi thẳng, cổ chân sưng to đến mức ống quần căng lên như da trống. Narong quỳ bên cạnh, một tay vẫn nắm một cục đá, bàn tay kia thấm máu từ những vết trầy khắp các khớp ngón. Chiếc áo gi lê mười một túi của anh rách một bên vai. Khi ánh đèn của tôi quét qua mặt anh, anh bật khóc không thành tiếng.
“Tôi tưởng… tôi tưởng không có ai,” anh nói. “Tôi gõ… đến nỗi cánh tay không nhấc lên được nữa.”
Sato quỳ xuống bên Ploy, mở túi y tế. “Cô bị gì?”
“Rơi từ một tảng đá lúc chạy,” cô nói, giọng khô nhưng đều. “Chắc không gãy. Nhưng tôi không đứng được.”
Bounmy lấy từ ba lô bình trà, rót ra hai cái chén nhỏ, đưa cho họ. Hơi trà nóng bốc lên trong hốc đá lạnh. Ploy cầm chén bằng cả hai tay. Narong nhìn chén trà, rồi nhìn Bounmy, và môi anh run.
“Uống đi,” Bounmy nói bằng tiếng Anh. “Nói sau.”
Họ uống. Tôi và Marcos kiểm tra đường lên. Chúng tôi không phải đi xa: ở khúc hẹp ngay phía trên Khoang Vòm, nơi hành lang dẫn lên tầng ba, một khối đá lớn bằng cả chiếc xe tải đã sập xuống chặn kín lối. Phía sau nó là sự im lặng đặc. Marcos đặt tai vào đá, gõ ba lần bằng búa, chờ. Không có tiếng đáp.
“Ít nhất vài chục tấn,” anh nói, quay lại. “Nếu đào thì phải mất nhiều ngày, mà đá chưa ổn định. Đường ra bằng cửa trước coi như đóng.”
Chúng tôi trở về hốc đá. Sau khi ăn một ít, Narong nói rõ ràng từng chữ:
“Ông Vilay nhắn cho tôi tối hôm kia. Ông ấy nói tiến sĩ đã đi xuống một phòng chưa ai biết, và nếu công ty không có hình ảnh trước, giấy phép của công ty sẽ bị thu hồi, hợp đồng với tôi cũng hủy. Ông ấy nói: chỉ cần mang loa xuống Khoang Vòm, phát một bài nhạc, quay một đoạn hang đáp. Mười phút. Rồi ra.” Anh nhắm mắt. “Tôi biết là sai. Tôi vẫn đi. Tôi nói với mình rằng nếu tôi không đi thì cũng có người khác.”
“Cái cớ ấy,” Ploy nói, không nhìn anh.
“Cái cớ ấy.” Anh gật. “Chiếc loa tôi lấy lại từ thùng xe lúc ba giờ sáng. Ploy đi theo.”
“Tôi đi theo vì nếu không thì anh ấy đi một mình,” cô nói, và giọng cô lần đầu có một sợi tức giận mỏng, bị nén lại thành sắc. “Tôi không giữ nổi anh ấy trên mặt đất. Tôi đã nghĩ ít nhất giữ được anh ấy còn sống.”
“Ploy…”
“Sau, Narong.” Cô đặt chén trà xuống nền đá. “Hãy nói với họ phần còn lại.”
Anh hít sâu. “Chúng tôi xuống đến đây lúc tám rưỡi. Tôi vừa đặt loa xuống thì mặt đất nảy lên. Ba lần. Rồi đá rơi phía sau, bụi đầy… Tôi chưa kịp bật loa. Tôi chưa kịp bật gì. Ploy nắm tay tôi chạy xuống, và rồi…” Anh ngừng. “Tôi nghe thấy cái hang kêu. Tôi không biết phải gọi tên như thế nào. Nó kêu.”
Tôi nhìn chiếc loa nằm nghiêng trên nền đá, cách chỗ anh ngồi hai bước chân. Dây đã bị đứt. Không ai nhặt nó lên.
Truyện liên quan
Máy liên lạc xuyên đá vẫn nằm trong ba lô của Marcos. Tôi trải dây ăng-ten, bật nguồn, gọi.
“Na Tham. Na Tham. Đây Vòm.”
Tiếng rè dài. Tôi gọi thêm hai lần. Lần thứ ba, tiếng người chen vào: “…tiến sĩ… nghe… rõ…”
“Khamla! Chúng tôi ở Khoang Vòm, cả bốn người, cùng với hai người Thái. Tất cả đều bị kẹt. Một người bị thương.”
“…biết rồi. Hai người Thái… sáng nay không thấy trong phòng. Ông Somphone đi tìm… cửa hang bị đá lấp. Họ nổ mìn.” Tiếng cô hơi vỡ, và tôi hiểu cô đang khóc mà cố giữ nguyên giọng. “Mưa từ trưa. Suối trong bản đục rồi. Đào đá… phải hai ngày.”
“Chúng tôi không có hai ngày.”
Một khoảng im lặng dài, nhiều tiếng xì xào lẫn trong tiếng rè. Bounmy chồm tới khung ăng-ten, giật nhẹ micro khỏi tay tôi. Ông nói bằng tiếng Lào, nhanh, thấp, dứt khoát. Tôi bắt được vài từ: cửa sau, Nậm, bà Vanh, hướng đông, bên kia núi.
Giọng Khamla vang lên một câu ngắn. Rồi cô nói bằng tiếng Anh, dè dặt như người vừa tìm ra một lối thoát từ rất xa:
“Ông ngoại nói: có một đường cũ. Người xưa vào hang từ phía bên kia núi. Chỉ bà Vanh còn biết đường đến đó. Chúng tôi sẽ đi vòng.”
“Bao lâu?”
“Một ngày. Nếu mưa… hai.” Máy rè lên. “…ông ngoại… cậy… cẩn…”
Tín hiệu mất. Tôi bấm gọi thêm hai lần nữa, rồi gập khung ăng-ten.
Marcos đã trải bản đồ lên một mỏm đá. Ngón tay anh đi từ chỗ dòng nước chui xuống ở cuối Khoang Vòm, qua tầng năm, dọc theo một đường đứt mà anh vẽ bằng bút chì. “Dòng nước này không thể biến mất,” anh nói. “Phải có chỗ trào ra. Nó đang chảy về phía đông. Nếu tôi đúng, suối Nậm ở thung lũng bên kia núi chính là nơi nó ra, cách đây ba, bốn cây số. Cửa sau của Bounmy.”
“Và đường đến đó?” tôi hỏi.
Bounmy nhìn dòng nước đục đang dâng lên ở rìa hốc, đã chạm vào đế giày của Narong. Ông xếp bát trà lại, từng cái một.
“Qua đoạn bò,” ông nói. “Qua Phòng Đàn Đá. Rồi xuống. Cha tôi nói đường cũ ở dưới phòng cuối. Chỉ cần đi khi hang cho đi.”
“Nó cho đi chưa?” Sato hỏi.
Bounmy không trả lời. Ông cúi xuống, đặt lòng bàn tay trên nền đá ướt, chờ. Cả hốc đá nín thở. Trong nước đục đang rì rào, tôi nghe một tiếng gõ rất khẽ, dội lên từ dưới chân chúng tôi, mỏng như vải. Ba. Nghỉ. Hai.
“Đi thôi,” ông nói.
Ploy cắn môi, chống tay muốn đứng dậy. Narong đã cúi xuống, luồn tay dưới vai cô.
“Đừng,” cô nói.
“Tôi cõng,” anh nói. “Tôi sẽ không để ai phải cõng tôi nữa.”
Cô nhìn anh một lúc, rồi để anh làm điều đó.
Chưa có bình luận cho chương này.