Ngày 44:
Chúng tôi rời hốc đá từ tối ngày 43, và mất gần cả đêm để chuyển Ploy dọc mép vòm, nơi nước chưa chạm tới, đến miệng hố lúc rạng sáng. Dải nước đổ xuống hố mười hai mét giờ không còn là dải. Nó đã trở thành một cột trắng đục, tiếng dội ầm ầm từ dưới vọng lên, làm cả vách đá rung nhẹ dưới lòng bàn tay chúng tôi. Marcos nhìn xuống rất lâu rồi lắc đầu.
“Không thể đưa người bị thương xuống bằng cách đó,” anh nói. “Nước sẽ cuốn cô ấy.”
“Vậy lấy dây,” Sato nói. “Treo cô ấy lệch ra ngoài dải nước.”
Họ mất hai tiếng. Marcos neo thêm bốn chốt, tạo một đường dây dẫn lệch sang cạnh hố, tránh dòng chảy chính. Sato xuống trước để đón. Ploy được buộc vào một chiếc đai bằng ba lô và hai cuộn băng, hạ xuống từng tấc một, môi cô mím chặt, hai tay nắm dây không buông. Narong đứng trên đỉnh hố, chỉnh dây cho cô, từng nhịp một, và tôi chưa bao giờ thấy ai nhìn một sợi dây thận trọng đến thế. Tay anh vẫn rỉ máu qua lớp băng. Anh không để ý.
Khi chân cô chạm đáy, tiếng Sato vọng lên: “Xong!”
Đến lượt Bounmy, ông vẫy tay từ chối giúp đỡ và leo xuống như cách ông luôn làm, nhưng ở giữa đường tôi thấy ông dừng lại, dán người vào vách, thở dồn từng hơi ngắn một lúc lâu. Marcos siết dây. Tôi nín thở. Rồi ông lại đi tiếp.
Tầng năm giờ khác hẳn. Hành lang rộng hôm trước, nơi vệt mòn của vô số bàn chân chạy dọc hai bên nước, đã bị nuốt hơn nửa. Chúng tôi lội, nước đến đầu gối, đẩy ngược lại đôi chân. Narong cõng Ploy đi sau cùng, mỗi bước cẩn trọng như người bước trên băng.
Phòng Đàn Đá hiện ra trong ánh đèn, lặng lẽ. Những tấm màn đá còn đứng, một số đã vỡ từ cú nổ hôm qua, mảnh vụn nằm rải trên nền như răng gãy. Không có tiếng ngân, không có tiếng nào. Hang đang nín thở.
Chúng tôi lội qua phòng đến khe nứt cuối cùng, nơi hôm qua nước chảy vào cao đến ngực. Giờ không còn khe nứt nữa. Nước đã lên kín miệng khe, một mặt đen phẳng lặng, nuốt trọn trần hang. Marcos thò đèn xuống nhìn và rút tay lại.
“Đoạn bò đã ngập kín đến trần,” anh nói. “Phải lặn qua. Không có bình khí, không có cách nào cho người bị thương.”
“Mười giây lặn?” Sato hỏi.
“Có thể sáu mét, có thể sáu mươi.” Anh lau mặt. “Tôi không dám hứa.”
Chúng tôi đứng im. Nước dâng nhẹ nhàng, đều đặn. Tôi nhìn đồng hồ: mười một giờ trưa. Theo tốc độ này, một tiếng nữa phòng này cũng sẽ ngập đến mắt cá của Ploy.
Bounmy ngồi xuống một tảng đá, ôm sườn. Ông thở ra, kéo dài, run run, và tôi nhận ra môi ông tái nhợt. Ông không còn che giấu nữa.
“Cha tôi nói không đi đường nước,” ông thì thầm. “Đi đường người.”
“Đường người ở đâu?”
“Hang chỉ.” Ông nhắm mắt, cố tập trung. Ông giơ nắm tay lên, gõ lên mặt đá, ba lần, nghỉ, rồi ba lần. Giọng gõ yếu hơn mọi lần tôi nghe.
Chúng tôi chờ. Trong phòng không có gì động đậy.
Một lúc sau, từ rất xa, vọng lên hai tiếng. Rồi lại hai. Rồi hai. Câu hỏi của những đêm trước. Ai đó? Ai đó? Ai đó?
“Nó không biết ai trong chúng ta là chủ,” Marcos nói. “Có quá nhiều người trong phòng.”
Truyện liên quan
Bounmy gõ lần nữa, run rẩy, yếu hơn. Rồi cơn ho làm ông gập người. Khi ngồi thẳng lại, mặt ông xám đi dưới ánh đèn, và ông nhìn tôi.
Chiếc đèn trên mũ ông vẫn sáng.
“Chị gõ,” ông nói.
“Tôi không…” Tôi nghe giọng mình run. “Nó chưa biết tôi. Hôm ở cửa hang…”
“Hôm ở cửa hang chị nói tên. Chưa nói thật.” Ông nhìn tôi, không phán xét, chỉ chờ. “Hang nghe tên. Nhưng hang thích nghe thật hơn.”
Tôi nhìn các gương mặt quanh mình: Marcos, Sato, Narong với Ploy trên lưng, Bounmy xám xịt. Tôi nhớ tờ phụ lục niêm phong, nhớ ngăn tủ khóa của bà Sengphet, nhớ ba mươi giây trên màn hình điện thoại và con số ba trăm nghìn lượt xem. Tôi nhớ tôi đã tin rằng một nhà nghiên cứu cẩn thận thì không bao giờ làm hại ai.
Tôi bước về phía tấm màn đá gần nhất, nước chảy quanh bắp chân, và quỳ xuống. Tôi đặt lòng bàn tay lên vết lõm trơn bóng ở mép dưới tấm màn, nơi hàng nghìn khớp ngón tay đã gõ trước tôi.
Tôi nói bằng tiếng Anh, khẽ, và những câu cuối tự tuôn ra bằng tiếng mẹ đẻ, thứ tiếng mà hang chắc chắn không hiểu.
“Tôi là Yuna Park. Tôi đến hang này để vẽ bản đồ. Tôi tìm thấy những bàn tay và tôi gửi tọa độ cho người ta mà không hỏi những người coi giữ nơi này. Tôi để một đoạn ghi âm rời khỏi tay mình. Vì tôi, nhiều người đã đến gõ vào hang, đã bắt hang nhắc lại mãi mà không biết ai nói gì. Vì tôi, hai người đang ở đây, và một ông già đang ho.” Giọng tôi vỡ. “Tôi xin lỗi. Tôi không xin được tha thứ. Tôi chỉ muốn hang biết tôi là ai, và tôi đến đây vì điều gì.”
Tôi nắm tay lại. Ba tiếng. Nghỉ. Ba tiếng.
Không có gì xảy ra. Tôi đếm: một, hai, ba, bốn, năm. Tiếng nước chảy vẫn đều. Tiếng thở của Ploy sau lưng tôi. Sáu. Bảy. Tám. Chín.
Mười.
Rất xa, rất sâu, rất nhẹ, một tiếng gõ đáp lại. Ba. Nghỉ. Hai.
Không phải ba tiếng của hang trả lời Bounmy hôm ở cửa hang. Tiếng này khác, chậm hơn, mềm hơn. Ngay sau nó, tấm màn đá dưới tay tôi rung lên rất khẽ, và một tấm khác, cách tôi sáu bước về bên trái, ngân theo bằng một âm thấp.
Rồi một tấm nữa. Rồi một tấm nữa. Từng tấm, từng tấm, theo thứ tự, tạo thành một hàng nốt đi từ chỗ tôi quỳ về phía tường trái của phòng, như một người đang dẫn tôi bằng tay.
“Nó đáp chị,” Bounmy nói khẽ. Giọng ông vỡ ra vì một thứ cảm xúc mà ông không giấu nữa. “Nó biết chị rồi.”
Chúng tôi đi theo các nốt nhạc. Tấm thứ bảy, tấm thứ tám, tấm thứ chín. Ở tấm thứ mười hai, tiếng ngân không dịu đi mà dội mạnh hơn, và ánh đèn của Marcos, rọi qua kẽ giữa hai tấm màn, bắt được một khoảng đen khác với bóng tối thường. Một khe hẹp, cao hơn đầu người một chút, nơi luồng gió nhẹ thổi ra.
Khe dẫn vào một ống thẳng đứng. Và trên vách ống, đã mòn, đã phủ canxit mỏng như men, từng bậc từng bậc một chạy lên cao: những bậc đá do tay người đục.
Sato đưa tay chạm vào bậc thấp nhất. “Đường người,” anh thì thầm.
Ploy ngẩng lên trên lưng Narong, mắt mở lớn. “Đường của ai?”
“Của những người đã gõ trước chúng ta,” Bounmy nói, và bước vào đầu tiên, đèn trên mũ ông chiếu một vệt vàng ấm lên những bậc đá cổ.
Chưa có bình luận cho chương này.